Celia Duañez

Relatos   Caminando descalza por los anegados campos en barbecho - El barrio chino de Barcelona
Poemas   Noche de San Juan - Surcos - Dos poemas - Calle Mayor 43 años después
Textos sobre cine, Beckett y Bresson

surcos

Y NUESTROS ROSTROS, MI VIDA, BREVES COMO FOTOS

John Berger

EL CUERO DEL AMOR

Curtidos como postes
por las partidas
y los fantasmas blancos
de los que se fueron,
envueltos en lonas
hablamos de la pasión.
Nuestra pasión es la sal
en la que se cuelgan los pellejos
para hacer de una bisagra de piel
el cuero del amor.

John Berger

 

Un regalo para un anciano de un pueblo casi olvidado: llegar en el mediodía del otoño y hablar con él, de su pueblo, de su gente, de su trabajo, de sus querencias… cuando llegue el invierno al calor del hogar, volverán los recuerdos olvidados.

Surcos:
el arado del tiempo no deja marcas sino hay esperas.

 

Un rostro:
tránsito de emociones.

 

 

La agilidad doblada por el tiempo endereza la mirada.

Una palabra al azar y un brillo imperceptible en la mirada anuncia una historia.

Cruzado el puente un río de palabras se desborda.

Una pausa, como un suspiro, para no delatar una emoción profunda.

Una sonrisa condescendiente causada por el joven interlocutor.

Un mohín acusa algo perturbador.

Resbalan por sus mejillas los sueños truncados.

Duros de oído aprovechan las palabras de las frases para activar la parte de la memoria que les conviene.

Nunca dicen que no, pero saltan y se esconden con facilidad sorprendente.

Los hijos que no crecieron, lloran tras una puerta cerrada con llave.

Canciones, poemas, algún relato... y los buscarán entre las páginas de sus libros y los leerán interminablemente.

Guardan en sus baúles la sábana de desposada, las albadas y su mortaja.

Los que se fueron y volvieron; los que se fueron y no volvieron; los que nunca se fueron; los muertos y los que viven. Todos ellos son amados siempre y recordados cada año por su santo y el día de todos los santos.

Manos temblorosas que ponen en un aprieto la invitación.

Cuando regresas a devolver el saludo, el manto invisible de la muerte, ha cubierto de gris abandono lo que dejaste ligeramente agostado, pero aún cálido como el trigo antes de ser segado.

Desde la ciudad, ellos son los hogares que no tuvimos, la sombra del árbol que nunca nos cobijó, los cuentos junto a la lumbre que raras veces nos contaron…

 

¡Ay, la risa!

 

© Celia Duañez 1998

 

dos poemas

dedicados a faber, sword, mac, jorfasan, tariq e israel

daría mi mano derecha
y aprendería a escribir con la izquierda

mi mano derecha
fantasma ya

ladrona y libre

vagaría por las noches
en busca de corazones y lenguas

ella robaría para mí

rincones ocultos
frases no escritas
ensoñaciones febriles

cansada
al amanecer
reposaría junto a la izquierda
en un movimiento sólo visible para mí

y yo

con un gesto silencioso
sonreiría cómplice
callando así el secreto

PARTICIPIO ACTIVO o DE PRESENTE

no estuve en el pasado

estoy haciendo presente

no queda ni rastro
de lo que pude ser

contra el muro
contra los gestos
contra las patadas
contra las metralletas
contra los párpados cerrados

andar desafiante

amenazar con la mirada

si
el cemento fresco
encadena los pies

arrancar la argamasa con las manos
amasar y
lanzar

falso es creer
que si nos inmovilizan los pies
no podemos caminar con las manos

© Celia Duañez 2001

 

Breves notas autobiográficas:

Esta joven reportera soriana, hace sus primeros pinitos en éste Web.
Estudiosa de su tierra, ha decidido dar sus primeros pasos en la proyección de Soria en Internet, encargándose de buena parte del Web soria-goig.com. No tiene más currículum que el que va rubricado allí, junto con la mayoría de las fotos, que son obra suya. Estas pequeñas Pavesas son su primera incursión narrativa.

Celia Duañez 1999

SUMARIO

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